Colheita

Os frutos vêm agora em pleno dia,
Maduros de certeza e de frescura.
A raiz, toda em húmus de alegria,
Pode mostrar ao céu cor e doçura.

O vento que passar apenas leva
Sementes doutro sonho por abrir.
Inverno que durar concentra e neva
Outros frutos futuros que hão-de vir.

Roxa de mosto, de saúde e rumo,
Na mais alta pernada,
A poesia é o sumo
Desta harmonia plantada!

Miguel Torga, in Poesia Completa, Publicações Dom Quixote